soldati 365 all'alba

coronaSulla porta di casa (lato esterno) ho una ghirlanda di fiori di ciliegio.

Sul palmo della mano sinistra, quella che leggono le chiromanti, ho la linea della vita spezzata, un po’ più in là della metà.

Anche se qualcuno mi ha detto che camperò fino a novant’anni, quando sono triste non ci credo, e mi immagino che durerò fino a cinquant’anni (che è come dire dopodomani).

Così, stasera mi va di dire delle cose, tanto sto in ambiente protetto (cioè so benissimo chi mi legge e chi no, per fortuna).

E cioè, se devo fare un bilancio, mi sento assolutamente normale: mi sento nella media delle madri single che hanno tirato su figli da sole, un po’ bene, un po’ male, un po’ come si può.

Mi sento spersa e sola come tutte, mi sento sfinita come tutte, mi sento impotente come tutte.

Mi sento come un’acrobata che volteggia nel vuoto, come un soldatino lontano da casa, come un giocoliere a cui, ogni tanto, sfugge una palla.

Mi sento come un minatore in una galleria senza fine, mi sento un pagliaccio che qualche volta piange, mi sento come uno schiavo ebreo ne I Dieci Comandamenti.

Però lavoro regolarmente (e duro), cucino (e ogni volta cambio menù) due volte al giorno, non sono mai malata più di tre giorni all’anno e anche se vorrei dormire per sempre, ogni mattina mi alzo e in venti minuti sono pronta a scendere in trincea.

I kids son quel che sono, ché ormai son grandi, però son nutriti, ascoltati (se vogliono), lavati e stirati.

Conosco le mie colpe, che sono averli fatti con l’uomo sbagliato e pensare di poterli crescere in libertà.

Tutto qui.

Sinceramente mi sento in pari e non credo di aver conti da pagare, quando sarà il momento.
Tutt’al più, mi si farà uno sconto.

🙂

soundtrack: The Whistle March, Blind Alley

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